Finais.

Me dei conta, finalmente. Não sou escritor. Escrevo sobre as palavras que me roubaram, das verdades re-torcidas da minha vida, da mediocridade da expressão.

Como um gago, sabe? Sou um gago, não um desses que repetem toda primeira sílaba, por que no final das contas eu, na pior da hipóteses, só falo meio enrolado. São as minhas frases que são impotentes. Nunca sái o que deveria, e quando eu olho para trás: - Quê?

Abandonei os vermelhos. Me envergonham